Den delen av meg som sover, har en merkelig drøm, et lappeteppe av inntrykk. Jeg står i et rom fullt av levende bilder og jeg hører min egen stemme si: «Jeg er niende generasjon. Det står skrevet på håndleddet mitt.» Men når folk strømmet til og vil se, finner de bare mange gamle og nye arr, spor etter skarpe kniver og blad. Jeg ligger i en seng og skal dø.